Wie Fidelia zum Laden ging

»Ich weiß nicht, was wir tun sollen«, sagte Tante Maria Crooker. Sie saß in einem großen Sessel und hielt eine Schüssel mit Zucker und Butter auf dem Schoß, die sie gerade cremig rührte. Tante Maria füllte den Sessel von Armlehne zu Armlehne aus, denn sie war sehr korpulent; sie hatte ein großes, rosiges, hübsches Gesicht, und sie rührte mit solcher Energie, dass sie nach Luft schnappen musste.

»Nun, ich weiß es auch nicht«, erwiderte ihre Schwester, Mrs. Lennox. »Mit meinem lahmen Fuß kann ich jedenfalls nicht zum Laden gehen, das ist sicher.«

»Nun, ich weiß, dass ich es nicht kann«, sagte Tante Maria mit Nachdruck. »Ich bin seit zehn Jahren keine zwei Meilen mehr gelaufen, und ich glaube nicht, dass ich es bis zu dem Laden und zurück schaffen würde, selbst wenn mein Leben davon abhinge.«

»Ich glaube auch nicht, dass du das könntest. Ich weiß nicht, was wir tun sollen. Ohne Rosinen können wir den Kuchen jedenfalls nicht backen. Es ist wirklich seltsam, dass Vater sie vergessen hat. Jetzt ist er nach East Dighton gefahren, um die neue Kuh zu holen, und Cynthy ist nach Keene gefahren, um sich eine Haube zu kaufen, und ich habe einen kranken Fuß, und du kannst nicht laufen, und es ist keine einzige Rosine im Haus, die wir in den Hochzeitskuchen geben könnten.«

Mrs. Lennox schilderte die Lage ausführlich mit verzweifelter Beredsamkeit, und Tante Maria seufzte und runzelte die Stirn.

»Wenn es doch nur Nachbarn gäbe, von denen man sich welche leihen könnte«, bemerkte sie.

»Na ja, zwischen hier und dem Laden gibt’s keine Nachbarn außer den Allens und den Simmonses, und die Allens sind so geizig, dass sie nie Rosinen in ihre Thanksgiving-Kuchen tun. Das hat mir Mis’ Allen erzählt. Sie meinte, die meisten Leute machten ihre Kuchen viel zu reichhaltig, und ihre Familie möge sie auch ohne Rosinen genauso gern. Und was die Simmonses angeht, glaube ich nicht, dass sie das ganze Jahr über auch nur eine einzige Rosine zu Gesicht bekommen. Sie können von Glück sagen, wenn sie genug einfache Sachen zum Essen für all die Kinder auftreiben können. Ich weiß nicht, was wir tun sollen. Morgen kommt die Schneiderin, und Cynthy heiratet in zwei Wochen, und der Kuchen müsste heute gebacken werden, wenn er überhaupt noch gebacken werden soll.«

»Ja, das muss er«, stimmte Tante Maria zu. »Wir haben es jedenfalls schon lange genug aufgeschoben. Ein Hochzeitskuchen schmeckt erst richtig gut, wenn er eine Weile gestanden hat.«

»Das weiß ich.«

In diesem Moment ertönte ein schrilles, lang anhaltendes Quietschen. Er kam aus dem Hof. Die Türen und Fenster standen offen; es war ein sehr warmer Tag.

»Was ist das?«, rief Tante Maria.

»Ach, das ist nichts. Nur Fidelias kleiner Wagen. Sie zieht ihn im Hof herum.«

Die beiden Frauen sahen sich an; es war, als wäre ihnen plötzlich gleichzeitig ein Gedanke gekommen.

Tante Maria sprach ihn als Erste aus. »Fidelia könnte nicht gehen, oder?«

»Maria Crooker, dieses kleine Ding! Sie ist noch nicht einmal sechs Jahre alt und war noch nie allein irgendwo. Glaubst du etwa, ich schicke sie eine Meile weit zu diesem Laden?« Mrs. Lennox’ Tonfall war voller heftiger Empörung, doch ihr Blick begegnete dem von Tante Maria weiterhin mit jenem zweifelnden und nachdenklichen Ausdruck.

»Ich kann daran absolut nicht Schlechtes finden«, beharrte Tante Maria standhaft. Sie stellte ihre Schüssel mit Zucker und Butter auf den Tisch und beugte sich vor, eine Hand auf jedem mit einer Schürze bedeckten Knie. »Ich weiß, dass Fidelia erst fünf Jahre alt ist, aber sie ist klüger als manche Siebenjährigen. Es ist einfach ein gerader Weg zum Laden, und sie kann sich beim besten Willen nicht verlaufen. Und sie weiß, wo er ist. Du hast sie doch vor drei oder vier Wochen zu Mis’ Rose mitgenommen, oder nicht?«

»Ja; an dem Tag, als Vater Getreide holen war. Ich nehme an, sie würde sich erinnern.«

»Natürlich erinnert sie sich. Ich sehe keinen Grund, warum dieses Kind nicht zum Laden gehen und ein paar Rosinen holen sollte. Ich habe schon Besorgungen gemacht, bevor ich so alt war wie sie. Zu meiner Zeit haben die Leute nicht so ein Gezeter um ihre Kinder gemacht.«

»Nun«, sagte Mrs. Lennox schließlich mit einem tiefen Seufzer, »ich weiß nicht, aber ich kann sie genauso gut schicken.«

Mrs. Lennox war viel kleiner als ihre Schwester und hatte ein eher kränkliches, aber freundliches Gesicht. Beim Gehen musste sie einen Stuhl vor sich her schieben, denn sie hatte sich in der Woche zuvor den Fuß ziemlich schwer verbrüht, und dieser war nun vollständig in Bandagen gewickelt. Es war in mehr als einer Hinsicht ein sehr unglücklicher Unfall gewesen, denn Cynthia, ihre ältere Tochter, sollte bald heiraten, und die Familie war eifrig mit den Hochzeitsvorbereitungen beschäftigt. Es fiel der armen Mrs. Lennox sehr schwer, mit einem Knie auf dem Stuhl herumzuhumpeln, während sie den Hochzeitskuchen backte und die Hochzeitsfeierlichkeiten organisierte, aber sie machte das Beste daraus.

Nun schob sie sich zur Tür hinüber und rief: »Fidelia! Fidelia!«

Sofort wurde das Quietschen unerträglich laut, begleitet vom Klappern kleiner Räder, und Fidelia kam um die Ecke des Hauses geschlurft. Sie war ein pummeliges kleines Mädchen, und ihr blaues Kleid schien ihr etwas zu eng zu sein. Sie hatte ein rundes, rosiges Gesicht und unschuldige, ehrliche schwarze Augen. Sie trug eine kleine Shaker-Haube mit einem grünen Umhang, und bei jedem Schritt stieß sie ihre kleinen Zehen ins Gras.

»Schlurf nicht so mit den Zehen«, sagte ihre Mutter ermahnend. »Sonst machst du deine Schuhe kaputt.«

Fidelia kam sofort mit sanften Trippelschritten wie ein Kätzchen herbei. Als sie in die Küche kam, nahm ihre Mutter ihre Haube ab und musterte sie kritisch. »Du musst dir die Haare bürsten lassen«, sagte sie. »Fidelia, erinnerst du dich, wie du vor drei oder vier Wochen mit Mama bei Mis’ Rose warst?«

Fidelia nickte.

»Da war eine große Katze, weißt du noch? Und Mis’ Rose hat dir einen Keks gegeben.«

Fidelias zustimmendes Zwinkern schien Funken zu sprühen.

»Weißt du noch, wie wir zur Seitentür gingen und klopften – die Tür, über der oben Rosen wachsen – und Mis’ Rose kam – die Seitentür?«

Fidelia, die ganz aufmerksam vor ihrer Mutter und Tante Maria stand, erinnerte sich an die Seitentür.

»Und du erinnerst dich doch, dass es vor dem Haus eine Veranda gab, oder? Vater hat dort das Pferd an einen Pfosten angebunden. Nun, dort gibt es noch eine Tür, die auf die Veranda führt, erinnerst du dich – eine Tür mit Glasscheiben darin, wie ein Fenster?«

Fidelia erinnerte sich.

»Nun, Fidelia, glaubst du, du kannst ganz alleine zum Laden gehen und ein paar Rosinen für Mutter kaufen, damit sie sie in Schwester Cynthys Hochzeitskuchen geben kann?«

»Und ein richtig kluges kleines Mädchen sein«, warf Tante Maria ein.

Fidelia blickte sie mit begeisterten schwarzen Augen an, dann schrie sie: »Lass mich gehen! Lass mich gehen!« Sie wippte auf ihren kleinen, knubbeligen Zehen hin und her wie ein Vogel, der sich zum Flug bereitmacht, und zupfte energisch an der Schürze ihrer Mutter.

»Ich gebe dir einen Penny, und du kannst dir eine schöne rot-weiße Zuckerstange kaufen«, fügte ihre Mutter hinzu.

Fidelia machte sich tatsächlich auf den Weg zur Tür, doch ihre Mutter hielt sie auf. »Halt!«, sagte sie mit einer ermahnenden Stimme, die Fidelia beruhigte und ihr klar machte, dass die rot-weiße Süßigkeit noch in der Zukunft lag. »Jetzt warte mal kurz und sei nicht so ungeduldig. So gehst du nicht, mit deiner Schürze, die dreckig wie die Pest ist, und deinen Haaren, die völlig durcheinander sind. Du musst deine saubere Schürze anziehen, deine Haare kämmen und dein Gesicht waschen.«

Also kletterte Fidelia gehorsam in ihren Hochstuhl und saß da, die Augen zusammengekniffen und die Fäuste geballt, während ihre Mutter ihr Gesicht gewissenhaft mit dem feuchten, seifigen Ende eines Handtuchs abwischte und ihr die Knoten aus den Haaren kämmte. Als alles erledigt war, ihre Wangen ganz rot und glänzend und ihr Haar ganz feucht und glatt, als sie in ihr sauberes, gestärktes weißes Kleid gekleidet war und ihre Haube mit einer auffälligen quadratischen Schleife festgebunden war, stand sie in der Tür und sog die Abschiedsworte in sich auf. Ihre Augen waren weit aufgerissen und konzentriert, und ihre Mundwinkel hingen ernst herab. Die Bedeutung des Anlasses begann ihr bewusst zu werden. Sie hielt einen Penny fest in der Hand; die Rosinen sollten auf Kredit gehen, da man es nicht für ratsam hielt, Fidelia so viel Geld anzuvertrauen.

»Ich glaube nicht, dass das kleine Ding drei Pfund Rosinen tragen kann«, sagte Mrs. Lennox zu Tante Maria. Sie wurde immer unruhiger wegen Fidelias Aufbruch.

»Lass sie ihren kleinen Wagen nehmen; der eignet sich am besten dafür«, sagte Tante Maria.

Also machte sich Fidelia auf den Weg und zog den kleinen quietschenden Karren hinter sich her. Es war ein warmer Julitag, und es war sehr staubig. Kaum war Fidelia losgegangen, vergaß sie die Ermahnungen ihrer Mutter, nicht zu schlurfen; sie verschwand in einer kleinen Staubwolke, denn sie ging mitten auf der Straße und wirbelte den Staub mit großer Freude auf.

Auf dem Weg traf Fidelia auf ein Gespann. Es war eine alte Kutsche mit einem weißen Pferd, und einem alten Farmer auf dem Bock. Er fuhr langsamer, als er an Fidelia vorbeikam. Als er sie überholt hatte, hielt er an, drehte sich auf seinem Sitz um und erhob die Stimme.

»Wessen kleines Mädchen bist du?«, fragte er.

Fidelia war ein wenig erschrocken. Anstatt den Namen ihres Vaters zu nennen, nannte sie ihren eigenen mit schüchterner Bestimmtheit – »Fidelia Ames Lennox«, sagte sie und zog sich unter ihrer Haube zurück.

»Du läufst doch nicht weg, oder?«

Fidelias Stolz war gekränkt. »Ich gehe für meine Mutter zum Laden«, verkündete sie mit schriller Stimme. Dann rannte sie los, und der kleine Wagen rollte hinterher, mit einem wilderen Quietschen als je zuvor.

Fidelia sagte immer wieder vor sich hin: »Drei Pfund von Ihren besten Rosinen, und Mr. Lennox wird vorbeikommen und Sie bezahlen.« Ihre Mutter und Tante Maria wünschten sich, nachdem sie gegangen war, sie hätten es auf ein Stück Papier geschrieben; daran hatten sie nicht gedacht. Aber Tante Maria meinte, sie wisse, dass ein so kluges Kind wie Fidelia sich an drei Pfund Rosinen erinnern würde, wenn man es ihr immer wieder gesagt und ihr eingeschärft hatte, nicht ohne sie nach Hause zu kommen.

Fidelia war gegen zehn Uhr morgens losgegangen, und ihre Mutter und Tante Maria hatten vereinbart, sich keine Sorgen zu machen, falls sie nicht vor ein Uhr nachmittags zurückkehren sollte. Das würde mehr als eine Stunde für den etwa eine Meile langen Fußweg in jede Richtung lassen und reichlich Zeit für eine Pause dazwischen bieten; denn Fidelia hatte die Anweisung erhalten, in den Laden zu gehen, sich auf einen Hocker zu setzen und sich eine Weile auszuruhen, bevor sie den Rückweg antrat. »Wahrscheinlich wird Mis’ Rose ihr einen Keks oder irgendetwas geben«, hatte Tante Maria Mrs. Lennox zugeflüstert.

Als es also Mittag wurde, stellten sich die beiden Frauen vor, wie Fidelia auf einem Hocker im Laden saß, mit Süßigkeiten und Keksen gefüttert und verwöhnt wurde oder sogar mit der Familie Rose zu Mittag aß. »Mis’ Rose hat sie so sehr verwöhnt, als du sie das letzte Mal dorthin mitgenommen hast, dass es mich kein bisschen wundern würde, wenn sie sie zum Mittagessen da behalten würde«, sagte Tante Maria. Sie vertrat diese Theorie umso vehementer, als es ein Uhr wurde und Fidelia noch nicht aufgetaucht war. »Natürlich ist es genau so«, wiederholte sie immer wieder. »Sie brauchen bestimmt eine gute Stunde für das Mittagessen. Es würde mich kein bisschen wundern, wenn sie nicht vor zwei Uhr zurück wäre. Ich finde, du bist unglaublich albern Jane; dir solche Sorgen zu machen.«

Die arme Mrs. Lennox schob ihren Stuhl alle paar Minuten zur Tür hinüber, wo sie dann stand, das Gesicht zu einer einzigen besorgten Stirnrunzel verzogen, und die Augen anstrengte, um eine kleine, die Straße hinaufschlurfende Gestalt zu erblicken. Sie hatten Blaubeerknödel, die Fidelia so liebte, zum Mittagessen zubereitet, und sie wurden auf der Rückseite des Ofens warm gehalten. Weder sie noch Tante Maria hatten auch nur einen Bissen gegessen.

Als es zwei Uhr wurde, brach Mrs. Lennox völlig zusammen. »Oh je!«, jammerte sie, »oh je! Ich hätte es besser wissen müssen, als sie gehen zu lassen.«

Tante Maria schritt nun unruhig zwischen ihrem Stuhl und der Tür hin und her, aber sie bewahrte weiterhin gute Miene zum bösen Spiel. »Um Himmels willen, Jane, gib nicht so schnell auf«, sagte sie. »Ich, für meinen Teil, sehe keinen Grund zur Sorge; sie behalten sie dort.«

Um halb drei stand Mrs. Lennox mit entschlossener Miene auf. »Ich werde hier keine Minute länger warten«, sagte sie. »Ich werde sie suchen gehen. Ich weiß nicht, ob sie vielleicht in den Bach gefallen ist oder überfahren wurde.« Mrs. Lennox’ Gesicht war vor Sorge ganz verzerrt.

»Ich würde gerne wissen, wie du vorhast, dorthin zu kommen«, sagte Tante Maria.

»Ich denke, ich kann diesen Stuhl auf der Straße genauso gut schieben wie in einem Zimmer.«

»Ein hübscher Anblick wärst du, wenn du eine Meile mit einem Knie auf einem Holzstuhl zurücklegst.«

»Mir ist egal, wie ich aussehe, wenn ich sie nur finde …« Mrs. Lennox’ Stimme brach in ein Wehklagen aus.

»Setz dich einfach hin und bleib ruhig«, sagte Tante Maria. »Wenn jemand geht, dann bin ich es.«

»Oh, das kannst du nicht.«

»Doch, das kann ich sehr wohl. Ich bin noch nicht so weit hinüber, dass ich keine Meile laufen könnte. Du wirst keinen Schritt auf diesem kaputten Fuß machen und dich dann mit der bevorstehenden Hochzeit ins Bett legen, nicht wenn es nach mir geht. Ich ziehe mir einfach meine Gamaschen und meine Sonnenhaube an und nehme den großen grünen Regenschirm, um die Sonne abzuhalten.«

Als Tante Maria sich fertig gemacht hatte und losging, verfolgte Mrs. Lennox ihren Weg die Straße hinunter mit verzweifelter Ungeduld. Es kam ihr vor, als hätte sie mit ihrem Stuhl schneller vorankommen können. In Wahrheit kam die arme Tante Maria, die schwerfällig in ihren Gamaschenstiefeln dahintrottete und den grünen Regenschirm über ihr erhitztes Gesicht hielt, nur langsam und mühsam voran, und es war gut, dass Mr. Lennox und Cynthia Lennox zwei Stunden früher als erwartet nach Hause kamen. Es war drei Uhr, als Mr. Lennox in der offenen Kutsche in den Hof fuhr. Cynthia, aufrecht und strahlend, mit ihrer großen Hutschachtel auf dem Schoß, saß neben ihm, und die neue Jersey-Kuh, die mit einem Seil hinter der Kutsche angebunden war, kam mit melancholischem Muhen hinterher. Cynthia hatte ihre Hochzeitshaube früher gekauft, als sie erwartet hatte, und war deshalb mit dem Zug um drei Uhr statt um fünf nach Hause gekommen; und ihr Vater hatte die Kuh früher gekauft, als er erwartet hatte, und war gerade am Bahnübergang angekommen, als Cynthias Zug einfuhr. Also hatte er angehalten und sie und ihren Hutschachtel mitgenommen, und sie waren gemeinsam nach Hause gefahren.

Mrs. Lennox stand in der Küchentür, als sie vorfuhren.

»Oh, Mutter«, rief Cynthia, »ich habe unglaubliches Glück gehabt! Ich habe die schönste Haube bekommen!«

»Ich glaube die Hauben werden dich nicht länger interessieren«, antwortete ihre Mutter; »Fidelia ist verschwunden.« Sie sprach ganz langsam und ruhig, dann begann sie heftig zu weinen und zu klagen. Es dauerte eine ganze Weile, bis sie ihnen die Situation verständlich machen konnte, und Cynthia mit ihrer Hutschachtel, Mr. Lennox, das Pferd, der Wagen und die Kuh standen alle wie versteinert vor ihr.

Sobald Mr. Lennox verstanden hatte, sprang er vom Wagen, band die Kuh los, führte sie in den Stall, wendete das Gespann mit einem schrillen Quietschen der Räder, sprang wieder hinauf und nahm die Zügel in die Hand. Cynthia, deren rosige Wangen ganz blass geworden waren, saß immer noch auf ihrem Platz, und die Tränen fielen auf den Deckel ihrer neuen Hutschachtel. Mrs. Lennox hatte ihren Stuhl vor die Tür gestellt und folgte ihm unter schmerzhaften Anstrengungen. »Halt, Vater!«, rief sie, »ich komme mit!«

»Oh, Mutter, das geht doch nicht!«, sagten Mr. Lennox und Cynthia gleichzeitig.

»Ich komme mit. Ihr braucht kein Wort zu sagen. Vater, steig ab und hilf mir hoch.«

Mr. Lennox stieg aus und hob sie hoch, während Cynthia zog. Mrs. Lennox’ verletzter Fuß schmerzte, doch sie presste die Lippen zusammen und sagte nichts. Sie fuhren in zügigem Tempo los, zu dritt auf einem Sitz, mit Mr. Lennox in der Mitte.

Sie hatten etwa die Hälfte des Weges zum Laden zurückgelegt, als sie Tante Maria einholten. Tante Maria, mit dem grünen Regenschirm über dem Kopf, ging zügig voran, mit einer Seitwärtsbewegung, die effizienter zu sein schien als eine vorwärtsgewandte.

»Ich steige aus und lasse sie einsteigen«, sagte Cynthia.

»Nein«, sagte ihr Vater, »das geht nicht; das würde die Federn zerbrechen. Wir können sowieso nicht zu dritt mit Tante Maria auf einem Sitz fahren, und ich muss fahren.«

Also fuhren sie an Tante Maria vorbei.

»Geh nicht weiter, Tante Maria«, rief Cynthia ihr zu. »Setz dich auf die Mauer und ruh dich aus.«

Aber Tante Maria schüttelte den Kopf, sie konnte nicht sprechen und ging weiter.

Es war Viertel nach drei, als sie das Haus der Roses und den Laden erreichten. Der Laden befand sich im vorderen Teil des Hauses, während die Familie Rose den hinteren Teil bewohnte. Das Haus stand an einer Straßenecke, sodass man einen Großteil davon sehen konnte, und das ganze Anwesen wirkte wie ausgestorben; kein einziger Farmerwagen stand vor dem Laden. Als Mr. Lennox jedoch vorfuhr, erschien ein Frauenkopf am Fenster; dann öffnete sich eine Seitentür, und sie stand da. Sie trug eine große Schürze, und ihr Gesicht war gerötet, als stünde sie gerade am Herd; außerdem hielt sie einen großen Holzlöffel in der Hand. Sie begann, mit den Lennoxes zu sprechen, doch diese schenkten ihr keine Beachtung – ihre Blicke waren auf die Ladentür geheftet. Dort war ein weißer Fleck vor der dunklen Fassade zu sehen, und plötzlich bewegte er sich. Es war Fidelias weißes Kleid.

»Aber das ist ja Fidelia!«, keuchte Cynthia. Sie sprang herunter, ohne darauf zu warten, dass ihr Vater den Wagen wendete, und rannte zur Ladentür. Die Hutschachtel rollte heraus und der Deckel fiel herunter, und da lag ihre Hochzeitshaube im Staub, aber das machte ihr nichts aus. Sie umarmte Fidelia. »Oh, du ungezogenes kleines Mädchen, wo warst du die ganze Zeit?«, rief sie.

Fidelias Augen nahmen einen verwirrten Ausdruck an, ihr Mund verzog sich immer mehr. Sie klammerte sich an ihre Schwester und schluchzte etwas, das völlig unverständlich war. Es dauerte eine ganze Weile, bis ihr Vater und ihre Mutter sowie Cynthia und Mrs. Rose, die sie aufmerksam umringten, begreifen konnten, dass der Kern der Sache darin bestand, dass sie geklopft und geklopft hatte und niemand an die Tür gekommen war.

»Geklopft!«, keuchte Mrs. Rose; »ach, das arme kleine Lämmchen! Mr. Rose und Sam waren den ganzen Tag unterwegs, und ich habe draußen in der Küche Johannisbeergelee gekocht. Und da ist die Glocke auf der Theke, die die Kunden immer läuten, wenn niemand da ist. Ich habe den ganzen Tag darauf gewartet. Es war so heiß und alle haben Heu geerntet; seit neun Uhr heute Morgen war außer ihr niemand in der Nähe des Ladens, und da stand sie und klopfte. So etwas habe ich in meinem ganzen Leben noch nie gehört. Hör mal, Kleines, hast du nicht geschlafen?«

Fidelia schüttelte mürrisch und niedergeschlagen den Kopf, doch ihr Gesicht wirkte verdächtig gerötet und verquollen, und man war sich einig, dass ein Nickerchen auf den Stufen des Ladens ihre Wachsamkeit wohl gemildert und verkürzt hatte.

Mrs. Lennox setzte sie sich auf den Schoß im Wagen. Sie nahm ihr die Haube ab, strich ihr die Haare glatt und küsste sie. »Sie dachte wohl, sie müsse klopfen«, sagte sie. »Ich hätte ihr sagen sollen, dass sie das nicht muss, wenn sie in einen Laden geht. Arme Kleine! Mama wird sie nicht mehr in den Laden schicken, bis sie größer ist.«

»Ich habe geklopft und geklopft«, jammerte Fidelia kläglich.

Sie sah verärgert und erschöpft aus. Mrs. Rose lief ins Haus, holte einen Teller mit Keksen und einen Becher Milch, und dann saß Fidelia auf dem Schoß ihrer Mutter, aß und trank und fühlte sich getröstet. Doch nachdem die Rosinen endlich gekauft, Cynthias Haube aus dem Staub aufgehoben und ausgeschüttelt, der kleine quietschende Wagen unter dem Sitz der Kutsche verstaut und das Gespann gewendet worden war, stieß Fidelia einen klagenden und gekränkten Schrei aus: »Meine Süßigkeiten! Meine Süßigkeiten! Ich habe meine Süßigkeiten nicht!« Und sie hielt die Kupfermünze hoch, die sie noch immer in ihrer feuchten kleinen Faust umklammerte.

»Armes kleines Lämmchen, sie soll ihre Süßigkeiten bekommen!«, rief Mrs. Rose. Fidelia hatte noch nie eine solche Handvoll Süßigkeiten gesehen, wie sie Mrs. Rose aus dem Laden hervorholte. Da waren gewundene rot-weiße Zuckerstangen von Pfefferminz, rosa Kirsche, Gerste – eine von jeder Sorte, die in den Gläsern im Schaufenster von Herrn Roses Laden zu finden war. Und Mrs. Rose wollte Fidelias Penny nicht annehmen; sie bat sie, ihn zu behalten, bis sie wieder in den Laden käme.

Tante Maria war fast schon am Laden angekommen, als sie ihn verließen, und es wurde beschlossen, dass sie dort bleiben und Mrs. Rose besuchen sollte, während Mr. Lennox die anderen nach Hause brachte; danach würde er zurückkommen, um sie abzuholen. Tante Maria klappte ihren grünen Regenschirm zusammen und ließ sich auf die Türschwelle sinken, und Mrs. Rose brachte ihr einen Palmblattfächer und ein Glas Ingwerwasser. »Ich bin seit zehn Jahren keine Meile mehr gelaufen«, keuchte Tante Maria; »aber ich bin so dankbar, dass das Kind in Sicherheit ist, dass ich an nichts anderes denken kann.« Tränen standen ihr in den Augen, als sie zusah, wie der Wagen unter den grünen Zweigen der Ulmen verschwand. Und Fidelia saß auf dem Schoß ihrer Mutter und lutschte in stiller Glückseligkeit an einer Gerstenzuckerstange. Kummer in der Kindheit verwandelt sich schnell in Erinnerungen; während sie an ihrer Zuckerstange lutschte, wurde Fidelias lange und schmerzhafte Wartezeit vor der Ladentür ein Ding der Vergangenheit.