Die Perle der Liebe

Die Perle ist schöner als der brillanteste aller Kristallsteine, erklärt der Moralist, denn sie entsteht durch das Leiden eines Lebewesens. Dazu kann ich nichts sagen, da mich Perlen in keiner Weise faszinieren. Ihr trüber Glanz berührt mich überhaupt nicht. Auch kann ich mich in jenem jahrhundertealten Streit nicht entscheiden, ob die »Perle der Liebe« die grausamste aller Geschichten ist oder nur eine anmutige Fabel über die Unsterblichkeit der Schönheit.

Sowohl die Geschichte als auch die Kontroverse werden den Studierenden der mittelalterlichen persischen Prosa bekannt sein. Die Geschichte ist kurz, doch die Kommentare dazu nehmen einen beachtlichen Teil der Literatur jener Zeit ein. Man hat sie als poetische Erfindung behandelt und als Allegorie, die dies, jenes oder das andere bedeutet. Theologen haben sich ausführlich damit befasst, insbesondere im Hinblick auf die Wiederherstellung des Körpers nach dem Tod, und sie wurde von denjenigen, die über Ästhetik schreiben, häufig als Parabel herangezogen. Und viele haben sie als Darstellung einer Tatsache angesehen, als schlicht und einfach wahr.

Die Geschichte spielt in Nordindien, dem fruchtbarsten Boden für erhabene Liebesgeschichten unter allen Ländern der Welt. Es war ein Land voller Sonnenschein, Seen, üppiger Wälder, Hügel und fruchtbarer Täler; und in der Ferne ragten die großen Berge in den Himmel, Gipfel, Kämme und Grate aus unzugänglichem und ewigem Schnee. Da war ein junger Prinz, Herrscher über das ganze Land; und er fand eine Jungfrau von unbeschreiblicher Schönheit und Anmut, und er machte sie zu seiner Königin und legte ihr sein Herz zu Füßen. Die Liebe gehörte ihnen, voller Freude und Süße, voller Hoffnung, eine exquisite, tapfere und wundersame Liebe, jenseits von allem, was man sich jemals von der Liebe erträumt hat. Sie gehörte ihnen ein Jahr und den Teil eines Jahres, und dann plötzlich, weil sie in einem Dickicht von einem giftigen Stachel getroffen wurde, starb sie.

Sie starb, und eine Zeitlang war der Prinz völlig am Boden zerstört. Er war schweigend und reglos vor Kummer. Man fürchtete, er könnte sich das Leben nehmen, und er hatte weder Söhne noch Brüder, die ihm nachfolgen könnten. Zwei Tage und Nächte lang lag er fastend mit dem Gesicht nach unten am Fußende des Lagers, auf dem ihr ruhender, lieblicher Leib ruhte. Dann erhob er sich, aß und ging sehr still umher wie jemand, der einen großen Entschluss gefasst hat. Er ließ ihren Leichnam in einen Sarg aus Blei und Silber legen, und dafür ließ er einen äußeren Sarg aus den kostbarsten und duftendsten Hölzern anfertigen, der mit Gold verziert war, und darum herum sollte ein Sarkophag aus Alabaster sein, der mit Edelsteinen eingefasst war. Und während all dies geschah, verbrachte er seine Zeit größtenteils an den Teichen und in den Gartenhäusern und Pavillons und Hainen sowie in jenen Gemächern des Palastes, in denen die beiden am häufigsten zusammen gewesen waren, und grübelte über ihre Schönheit nach. Er zerriss seine Kleider nicht und beschmutzte sich nicht mit Asche und Sacktuch, wie es der Brauch war, denn seine Liebe war zu groß für solche Extravaganzen. Schließlich trat er wieder vor seine Berater und vor das Volk und teilte ihnen mit, was er zu tun beabsichtigte.

Er sagte, er könne nie wieder eine Frau berühren, er könne nie wieder an sie denken, und so werde er einen würdigen Jüngling finden, den er als Erben adoptieren und für seine Aufgabe ausbilden werde, und er werde seine fürstlichen Pflichten erfüllen, wie es sich für ihn gehöre; doch was den Rest angehe, werde er sich mit all seiner Macht und all seiner Kraft und all seinem Reichtum, mit allem, was er zu seiner Verfügung habe, der Errichtung eines Denkmals widmen, das seiner unvergleichlichen, teuren, verlorenen Geliebten würdig sei. Es sollte ein Bauwerk von vollendeter Anmut und Schönheit sein, wundersamer als jedes andere Bauwerk, das je existiert hatte oder je existieren könnte, sodass es bis ans Ende der Zeit ein Wunderwerk bleiben würde und die Menschen es schätzen und von ihm sprechen und es sehen wollten und aus allen Ländern der Erde kommen würden, um es zu besuchen und den Namen und das Andenken an seine Königin in Erinnerung zu rufen. Und dieses Bauwerk, so sagte er, sollte »Perle der Liebe« heißen.

Und seine Berater und sein Volk gestatteten ihm dies, und so tat er es.

Ein Jahr folgte dem anderen, und all diese Jahre widmete er sich dem Bau und der Ausschmückung der Perle der Liebe. Ein gewaltiges Fundament wurde aus dem lebenden Fels gehauen, an einem Ort, von dem aus man auf die schneebedeckte Wildnis der großen Berge jenseits des Tals der Welt zu blicken schien. Dort gab es Dörfer und Hügel, einen gewundenen Fluss und, ganz in der Ferne, drei große Städte. Hier stellten sie den Sarkophag aus Alabaster unter einen Pavillon von kunstvoller Machart; und um ihn herum waren Säulen aus seltsamem und schönem Stein und bearbeitete und verzierte Mauern, sowie ein großer gemauerter Schrein mit einer großen Kuppel, Zinnen und weiteren kleineren Kuppeln, so exquisit wie ein Juwel. Zunächst war der Entwurf der »Perle der Liebe« weniger kühn und raffiniert, als sie später wurde. Zunächst war sie kleiner und kunstvoller verziert; es gab viele durchbrochene Gitter und zarte Gruppen rosa schimmernder Säulen, und der Sarkophag lag da wie ein Kind, das zwischen Blumen schläft. Die erste Kuppel war mit grünen Ziegeln bedeckt, die von Silber eingefasst und zusammengehalten wurden, doch diese wurde wieder entfernt, weil sie zu beengend wirkte, weil sie nicht hoch genug emporragte für die sich ausweitende Vorstellungskraft des Prinzen.

Denn zu dieser Zeit war er nicht mehr der anmutige Jüngling, der die junge Königin geliebt hatte. Er war nun ein Mann, ernst und entschlossen, ganz auf den Bau der »Perle der Liebe« bedacht. Mit jedem Jahr der Arbeit hatte er neue Möglichkeiten bei Bögen, Mauern und Stützpfeilern gelernt; er hatte eine größere Beherrschung über das Material erlangt, das ihm zur Verfügung stand, und er hatte hundert Steine, Farbtöne und Effekte kennengelernt, an die er zu Beginn niemals gedacht hätte. Sein Farbgefühl war feiner und kühler geworden; die emaillierte, goldgesäumte Helligkeit, die ihm anfangs gefallen hatte, die Helligkeit eines illuminierten Messbuchs, interessierte ihn nicht mehr; er suchte nun nach blauen Farbtönen wie dem Himmel und nach den subtilen Schattierungen großer Entfernungen, nach verborgenen Schatten und plötzlichen, weiten Fluten purpurner Opaleszenz sowie nach Erhabenheit und Weite. Er war der Schnitzereien und Bilder und der Intarsienverzierungen und all der kleinen, sorgfältigen Arbeit der Menschen gänzlich überdrüssig geworden. »Das waren hübsche Dinge«, sagte er über seine früheren Verzierungen; und ließ sie in Nebengebäude verbannen, wo sie seinem Hauptentwurf nicht im Wege standen. Seine Kunstfertigkeit wurde größer und größer. Mit Ehrfurcht und Staunen sahen die Menschen, wie die »Perle der Liebe« von ihren ersten Anfängen sich zu übermenschlicher Weite, Höhe und Pracht erhob. Sie wussten nicht genau, was sie erwartet hatten, doch niemals hätten sie etwas so Erhabenes erwartet wie dies. »Wunderbar sind die Wunder«, flüsterten sie, »die die Liebe vollbringen kann«, und alle Frauen der Welt, welche anderen Lieben sie auch immer hatten, liebten den Prinzen wegen der Pracht seiner Hingabe.

Durch die Mitte des Gebäudes verlief ein großer Mittelgang, eine Perspektive, die dem Prinzen immer mehr ans Herz wuchs. Vom inneren Eingang des Gebäudes blickte er die Länge einer riesigen Säulengalerie entlang und über den zentralen Bereich, aus dem die rosa schimmernden Säulen längst verschwunden waren, über den Pavillon, unter dem der Sarkophag lag, durch eine wunderbar gestaltete Öffnung hin zur schneebedeckten Wildnis des großen Berges, des Herrn aller Berge, zweihundert Meilen entfernt. Die Säulen und Bögen und Stützpfeiler und Galerien ragten empor und schwebten zu beiden Seiten, perfekt und doch unaufdringlich, wie große Erzengel, die im Schatten auf die Gegenwart Gottes warteten. Wenn Menschen diese strenge Schönheit zum ersten Mal sahen, waren sie erhaben, und dann zitterten sie und ihre Herzen verneigten sich. Sehr oft kam der Prinz dorthin, um dort zu stehen und diesen Ausblick zu betrachten, tief bewegt und doch nicht ganz zufrieden. Die »Perle der Liebe« hatte für ihn noch etwas zu tun, spürte er, bevor seine Aufgabe erfüllt war. Immer wieder befahl er, eine kleine Änderung vorzunehmen oder eine kürzlich vorgenommene Änderung wieder rückgängig zu machen. Und eines Tages sagte er, der Sarkophag würde ohne den Pavillon klarer und schlichter wirken; und nachdem er ihn lange Zeit sehr entschlossen betrachtet hatte, ließ er den Pavillon abbauen und entfernen.

Am nächsten Tag kam er und sagte kein Wort, ebenso am Tag darauf und am Tag danach. Dann blieb er zwei Tage lang gänzlich fern. Dann kehrte er zurück und brachte einen Architekten, zwei Meisterhandwerker und ein kleines Gefolge mit.

Alle schauten zu, standen schweigend zusammen in einer kleinen Gruppe, inmitten der ruhigen Weite ihres Erfolgs. In seiner Vollkommenheit war keine Spur von Mühen zu sehen. Es war, als hätte die Göttin der Naturschönheit ihr Werk zu sich genommen.

Nur eine Sache trübte die vollkommene Harmonie. Der Sarkophag wies eine gewisse Disproportion auf. Er war nie vergrößert worden, und wie hätte man ihn denn seit den frühen Tagen vergrößern können? Er störte das Auge; er unterbrach die fließenden Linien. In diesem Sarkophag befand sich der Sarg aus Blei und Silber, und in dem Sarg aus Blei und Silber lag die Königin, die geliebte, unsterbliche Ursache all dieser Schönheit. Doch nun schien dieser Sarkophag nicht mehr als ein kleines dunkles Rechteck zu sein, das unpassend in der weiten Aussicht der »Perle der Liebe« lag. Es war, als hätte jemand einen kleinen Koffer auf das kristallklare Meer des Himmels fallen lassen.

Lange grübelte der Prinz, doch niemand kannte die Gedanken, die ihm durch den Kopf gingen.

Schließlich sprach er. Er zeigte darauf.

»Nehmt dieses Ding weg«, sagte er.