Das Fest der Rache

»Es ist gut, dass der Valentinstag aus der Mode gekommen ist«, sagte Mrs. Thackenbury; »mit Weihnachten, Neujahr und Ostern, ganz zu schweigen von Geburtstagen, gibt es ohnehin schon genug Gedenktage. Ich habe versucht, mir zu Weihnachten den Ärger zu ersparen, indem ich einfach allen meinen Freunden Blumen schicke, aber das hat nicht funktioniert; Gertrude hat elf Gewächshäuser und etwa dreißig Gärtner, also wäre es lächerlich gewesen, ihr Blumen zu schicken, und Milly hat gerade einen Blumenladen eröffnet, also kam das dort ebenso nicht in Frage. Der Stress, in aller Eile entscheiden zu müssen, was ich Gertrude und Milly schenken sollte, gerade als ich dachte, ich hätte die ganze Angelegenheit schön hinter mich gebracht, hat mir Weihnachten völlig ruiniert, und dann diese schreckliche Monotonie der Dankesbriefe: »Vielen Dank für Deine schönen Blumen. Es war so lieb von Dir, an mich zu denken.« Natürlich hatte ich in den meisten Fällen überhaupt nicht an die Empfänger gedacht; ihre Namen standen auf meiner Liste der »Leute, die nicht vergessen werden dürfen«. Hätte ich mich darauf verlassen, mich an sie zu erinnern, wären mir einige schreckliche Unterlassungssünden unterlaufen.

»Das Problem ist«, sagte Clovis zu seiner Tante, »dass all diese Tage voller aufdringlicher Erinnerungen so beharrlich auf einen Aspekt der menschlichen Natur eingehen und den anderen völlig außer Acht lassen; deshalb wirken sie so oberflächlich und gekünstelt. Zu Weihnachten und Neujahr wird man durch die Konvention ermutigt und angeregt, überschwängliche Botschaften voller optimistischer Wohlwollen und unterwürfiger Zuneigung an Menschen zu senden, die man kaum zum Mittagessen einladen würden, wenn nicht jemand anderes im letzten Moment abgesagt hätte; wenn man an Silvester in einem Restaurant zu Abend isst, ist es einem erlaubt und wird von einem erwartet, dass man sich mit Fremden, die man noch nie gesehen hat und nie wieder sehen will, an den Händen fasst und ›For Auld Lang Syne‹ singt. Aber in die entgegengesetzte Richtung ist keine solche Erlaubnis gestattet.«

»Entgegengesetzte Richtung; welche entgegengesetzte Richtung?«, fragte Mrs. Thackenbury.

»Es gibt kein Ventil, um seine Gefühle gegenüber Menschen auszudrücken, die man verabscheut. Das ist wirklich das dringende Bedürfnis unserer modernen Zivilisation. Stell dir nur vor, wie vergnüglich es wäre, wenn es einen anerkannten Tag gäbe, an dem man alte Rechnungen und Feindschaften begleichen könnte, einen Tag, an dem man sich ganz der eleganten Rache an einer sorgfältig gepflegten Liste von ›Leuten, die nicht ungestraft davonkommen dürfen‹ hingeben könnte. Ich erinnere mich, dass wir, als ich auf einer Privatschule war, einen Tag hatten – ich glaube, es war der letzte Montag des Semesters –, der der Beilegung von Fehden und Groll gewidmet war; natürlich wussten wir ihn nicht so sehr zu schätzen, wie er es verdient hätte, denn schließlich konnte jeder Tag des Semesters für diesen Zweck genutzt werden. Dennoch: Hatte man Wochen zuvor einen kleineren Jungen wegen seiner Frechheit zurechtgewiesen, durfte man ihn an diesem Tag immer daran erinnern, indem man ihn erneut zurechtwies. Das ist es, was die Franzosen »Rekonstruktion des Verbrechens« nennen.«

»Ich würde es die Rekonstruktion der Strafe nennen«, sagte Mrs. Thackenbury; »und überhaupt verstehe ich nicht, wie man ein System primitiver Schuljungen-Rache in das zivilisierte Erwachsenenleben einführen könnte. Wir sind unseren Leidenschaften nicht entwachsen, aber wir sollen gelernt haben, sie innerhalb streng anständiger Grenzen zu halten.«

»Natürlich müsste das Ganze heimlich und höflich geschehen«, sagte Clovis; »der Reiz dabei wäre, dass es niemals so oberflächlich wäre wie die andere Sache. Nehmen wir an, du sagst dir: ›Ich muss den Webleys zu Weihnachten etwas Aufmerksamkeit schenken, sie waren so nett zu unserem lieben Bertie in Bournemouth‹, und du schickst ihnen einen Kalender, und sechs Tage lang nach Weihnachten fragt der männliche Webley die weibliche Webley jeden Tag, ob sie daran gedacht hat, dir für den Kalender zu danken, den du ihnen geschickt hast. Nun, übertrage diese Idee auf die andere, menschlichere Seite deiner Natur und sag dir: ›Nächsten Donnerstag ist Nemesis-Tag; was um alles in der Welt kann ich diesen widerwärtigen Nachbarn antun, die so ein absurdes Theater gemacht haben, als Ping Yang ihr jüngstes Kind gebissen hat?‹ Dann würdest du an dem festgesetzten Tag furchtbar früh aufstehen und in ihren Garten klettern und auf ihrem Tennisplatz mit einer guten Gartengabel nach Trüffeln graben, wobei du natürlich den Teil des Platzes wählen würdest, der durch die Lorbeersträucher vor Blicken geschützt ist. Du würdest keine Trüffel finden, aber du würdest einen große Befriedigung finden, wie sie kein noch so großzügiges Geschenk jemals spenden könnte.«

»Das würde ich nicht«, sagte Mrs. Thackenbury, obwohl ihr Protest ein wenig gezwungen klang; »ich würde mich ziemlich elend fühlen, wenn ich so etwas täte.«

»Du überschätzt die Umwälzungskraft, die ein Wurm in der begrenzten Zeit, die ihm zur Verfügung steht, entfalten könnte«, sagte Clovis; »wenn du dich zehn Minuten lang mit einer wirklich brauchbaren Gabel abmühst, dürfte das Ergebnis an das Werk eines ungewöhnlich geschickten Maulwurfs oder eines in Eile befindlichen Dachses erinnern.«

»Sie könnten vermuten, dass ich es getan habe«, sagte Mrs. Thackenbury.

»Natürlich würden sie das«, sagte Clovis; »das wäre die halbe Befriedigung an der Sache, genauso wie du es magst, wenn die Leute zu Weihnachten wissen, welche Geschenke oder Karten du ihnen geschickt hast. Die Sache wäre natürlich viel einfacher zu bewerkstelligen, wenn man mit dem Objekt seiner Abneigung äußerlich freundschaftlich verbunden wäre. Diese gierige kleine Agnes Blaik zum Beispiel, die an nichts anderes denkt als an ihr Essen – es wäre ganz einfach, sie zu einem Picknick an einem abgelegenen Waldplatz einzuladen und sie kurz vor dem Mittagessen ausversehen zu verlieren; wenn man sie wiederfände, könnte jeder Bissen bereits verzehrt sein.«

»Es bedürfte schon einer ganz besonderen menschlichen Strategie, um Agnes Blaik zu verlieren, während das Mittagessen unmittelbar bevorsteht: Tatsächlich glaube ich nicht, dass das machbar wäre.«

»Dann lass alle anderen Gäste kommen, die Leute, die du nicht magst, und lass das Mittagessen verschwinden. Es könnte versehentlich in die falsche Richtung geschickt worden sein.«

»Das wäre ein furchtbares Picknick«, sagte Mrs. Thackenbury.

»Für die anderen, aber nicht für dich«, sagte Clovis; »du hättest ja schon vor dem Aufbruch ein frühes, wohltuendes Mittagessen genossen, und du könntest die Gelegenheit nutzen, um ausführlich die Gerichte des ausgefallenen Banketts zu beschreiben – den Hummer Newburg und den Eiersalat sowie das Curry, das in einem Rechaud erhitzt werden sollte. Agnes Blaik wäre schon längst außer sich, lange bevor du zur Weinkarte kämst, und in der langen Wartezeit, bevor sie die Hoffnung auf das Mittagessen ganz aufgegeben hätten, könntest du sie dazu bringen, alberne Spiele zu spielen, wie zum Beispiel dieses idiotische ›Lord Mayor’s Dinner-Party‹, bei dem jeder den Namen eines Gerichts wählen und etwas absolut Sinnloses tun muss, wenn es aufgerufen wird. In diesem Fall würden sie wahrscheinlich in Tränen ausbrechen, wenn ihr Gericht erwähnt würde. Es wäre ein himmlisches Picknick.«

Mrs. Thackenbury schwieg einen Moment; wahrscheinlich stellte sie gerade eine mentale Liste der Personen zusammen, die sie gerne zum Duke-Humphrey-Picknick einladen würde. Nach einer Weile fragte sie: »Und dieser widerwärtige junge Mann, Waldo Plubley, der sich ständig selbst verwöhnt – hast du dir schon überlegt, was man ihm antun könnte?« Offensichtlich begann sie, die Möglichkeiten des Nemesis-Tages zu erkennen.

»Wenn es so etwas wie eine allgemeine Feier des Festes gäbe«, sagte Clovis, »wäre Waldo so gefragt, dass man ihn Wochen im Voraus bestellen müsste, und selbst dann, wenn ein Ostwind weht oder ein oder zwei Wolken am Himmel zu sehen sind, wäre er vielleicht zu sehr auf sein kostbares Wohl bedacht, um herauszukommen. Es wäre ziemlich lustig, wenn man ihn in eine Hängematte im Obstgarten locken könnte, ganz in der Nähe der Stelle, an der es jeden Sommer ein Wespennest gibt. Eine bequeme Hängematte an einem warmen Nachmittag würde seinem trägen Geschmack entsprechen, und dann, wenn er gerade schläfrig würde, würde eine brennende Fackel, die ins Nest geworfen wird, die Wespen in einer zornigen Menge hervorrufen, und sie würden bald ein ›Zuhause fern von Zuhause‹ auf Waldos fettem Körper finden. Es ist gar nicht so einfach, in Eile aus einer Hängematte herauszukommen.«

»Sie könnten ihn zu Tode stechen«, protestierte Mrs. Thackenbury.

»Waldo gehört zu den Menschen, denen der Tod enorm guttun würde«, sagte Clovis; »aber wenn du nicht so weit gehen willst, könntest du etwas nasses Stroh griffbereit halten und es unter der Hängematte anzünden, sobald die Fackel ins Nest geworfen wird; der Rauch würde alle bis auf die aggressivsten Wespen knapp außerhalb der Stichzone halten, und solange Waldo unter diesem Schutz bliebe, würde er ernsthaften Schaden vermeiden und könnte schließlich seiner Mutter zurückgebracht werden – geräuchert und an manchen Stellen geschwollen, aber dennoch eindeutig identifizierbar.«

»Seine Mutter wäre für den Rest meines Lebens meine Feindin«, sagte Mrs. Thackenbury.

»Dann hätten wir zu Weihnachten eine Grußkarte weniger zu schreiben«, sagte Clovis.